Une mort très douce

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La journée du mardi se passa bien. La nuit, maman fit des cauchemars. On me met dans une boîte, disait-elle à ma sœur. Je suis là, mais je suis dans la boîte. Je suis moi, et ce n’est plus moi. Des hommes emportent la boîte?! Elle se débattait : Ne les laisse pas m’emporter?! Longtemps Poupette a gardé la main posée sur son front : je te promets. Ils ne te mettront pas dans la boîte. Elle a réclamé un supplément d’Équanil. Sauvée enfin de ses visions, maman l’a interrogée :

– Mais qu’est-ce que ça veut dire, cette boîte, ces hommes??

– Ce sont des souvenirs de ton opération?; des infirmiers t’emportent sur un brancard. Maman s’est endormie.